Gostei da honestidade da confissão. Até os grandes desconfiam da própria escrita, Faz, como diz minha sapateira Leonora, parte. Escrever é, entre outras mil coisas, brincar de gato e rato com os próprios sentimentos. Melhor ficar com o pé atrás que se deixar enganar pensando que vamos levar o Nobel qualquer dia. Escrever é, entre outras bilhões de coisas, abrir esse olhar implacável sobre nossas próprias palavras. Ninguém precisa de críticos quando é crítico ico ico. Nem sempre sou tão assertivo. Ou opinioso. Melhor uma colher de ódio genuíno que uma saraivada de balões de festa infantil inflados com... com... Com que é que se inflam esses balões afinal? Vão acabar murchos ou estourados mesmo...
Até o ódio do que se escreve pode render bons escritos.
ResponderExcluirAh, eu não sei se você viu, mas eu te adicionei no facebook.
Você não volta mais?
ResponderExcluirOdeio odiar!
ResponderExcluirOdeio a má literatura.
odeio nomes. (alguns)
Gostei da honestidade da confissão. Até os grandes desconfiam da própria escrita, Faz, como diz minha sapateira Leonora, parte. Escrever é, entre outras mil coisas, brincar de gato e rato com os próprios sentimentos. Melhor ficar com o pé atrás que se deixar enganar pensando que vamos levar o Nobel qualquer dia. Escrever é, entre outras bilhões de coisas, abrir esse olhar implacável sobre nossas próprias palavras. Ninguém precisa de críticos quando é crítico ico ico. Nem sempre sou tão assertivo. Ou opinioso. Melhor uma colher de ódio genuíno que uma saraivada de balões de festa infantil inflados com... com... Com que é que se inflam esses balões afinal? Vão acabar murchos ou estourados mesmo...
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